苏黎世国际机场。
十二个小时的长途飞行。
哪怕是精力再旺盛的小伙子，也被狭窄的座位折腾得够呛。
西南队的小伙子们背着统一配发的帆布包，跟在马禄昌屁股后面，顺着通道往航站楼外走。
小个子后卫使劲吸了吸鼻子。
“队长，这外国的空气也没多香，连咱们江城夜市的烧烤味儿都不如。”
年轻队长夹紧怀里的油纸包。
“别瞎看，把腰板都挺直了，咱们是出来打比赛的。”
话音刚落。
众人刚走出到达大厅的自动玻璃门。
刺眼的白光汇成一片光墙，狠狠砸在二十几个年轻球员的脸上。
小伙子们被晃得睁不开眼，下意识抬起胳膊挡住视线。
玻璃门外围得水泄不通。
几十台摄像机怼在最前面，话筒和录音笔上全印着欧洲主流媒体的台标。
外媒记者端着相机一顿狂按，快门声响成一片。
“看他们的帆布包！”
“这是半个世纪前的古董吗？”
“新东国的草根队！听说平时全是修理工？”
记者群里爆发出刺耳的哄笑。
镜头恨不得戳进球员们的鼻孔里。
马禄昌胖脸一沉，横跨一步挡在队伍最前面。
他用蹩脚的英语大喊。
“退后！让出通道！”
外媒记者根本不搭理。
一个胸前挂着世俱杯接待委员会吊牌的中年男人，慢吞吞地从人群后面挤了出来。
这人西装笔挺，嚼着口香糖，视线从西南队那身寒酸的打扮上扫过。
“你是这支队伍领队？”
他指着马禄昌。
马禄昌掏出领队证晃了晃。
“我是队伍负责人。”
“你们组委会的安保呢？怎么任由媒体堵门？”
白人干事摊开双手，脸上挂起公式化的礼貌。
“这里是自由的地方，记者们对你们这支毫无职业背景的队伍非常好奇。”
他往辅路方向指了指。
“跟我走吧，你们的接待车在那边。”
“场地也安排好了。”
几分钟后。
西南队的球员们在辅路尽头停下脚步。
马禄昌眼珠子瞪圆了。
停在面前的，是一辆只挂了十几张铁皮座椅的短轴小巴。
内部空间极度逼仄，通道连个双肩包都塞不进去。
这种通常用来在机场内运送清洁工的廉价通勤车，现在被贴上了“新东队接待”的字条。
“你管这叫接待车？！”
马禄昌的胖手指几乎要戳到白人干事的鼻尖。
“我们二十几个人加上行李，这破车能塞进去一半吗！”
白人干事嚼了嚼，把口香糖吐进垃圾桶。
他脸上的笑容没有半点温度，全是高高在上的虚伪。
“先生，你们体总的账户已被查封，国内已经切断了你们的活动经费。”
他拍出一张传真件复印件。
“基于这份停发经费的通知函，组委会能安排这辆小巴，已经非常慷慨了。”
白人干事又指了指远处的第五区方向。
“训练场地在第五区的一处废弃社区球场。”
“没有草皮，全是硬土。”
“不过对于你们这些习惯在泥地里踢球的人来说，应该很适应。”
外媒记者群里爆发出更大的笑声。
镜头死死盯着马禄-昌和球员们涨红的脸。
他们在等。
等这群新东国人当街暴怒，直接失去参赛资格。
年轻队长的胸膛剧烈起伏，夹紧怀里的干辣椒包，指节捏得发白，抬脚就要往前冲。
“马哥，我干他娘的！”
马禄昌一把死死拽住队长的胳膊。
在这里动手，正中这帮老外的下怀。
马禄昌掏出手机，手指直哆嗦。
老钱头批的那笔“上不封顶”的公费，全在陈烨账户里，他连个钢镚都掏不出来。
拨号。
响了七八声。
电话接通。
背景音里传来大提琴演奏声，以及刀叉轻碰骨瓷餐盘的动静。
“有事起奏，无事退朝。”
陈烨声音散漫，还夹着咀嚼的声响。
“小陈司长！经费被停了！”
马禄昌语速极快，把破小巴、废弃球场和外媒围堵看笑话的事倒了个干净。
电话那头安静了几秒。
苏黎世湖畔。